تمشي نحوها. تنظر إليك بارتياب — عيناها تقرأانك قبل أن تفتح فمك:

"تعرفني؟"

"لا. ما أتذكّر شيء."

"أنا كمان." تلفّ حولها. تدرس المكان بطريقة منهجية — الشاطئ، الغابة، اتّجاه الريح. "بس أعرف شيء واحد: ما وصلنا هنا بالصدفة."

"كيف تعرفين؟"

تشير لملابسهم: "ستّة أشخاص. ملابس نظيفة. ما في قارب محطّم. ما في حطام. ما في أثر. كأنّنا وُضعنا هنا."

الرجل الضخم — فهد — يقترب. صوته عالٍ:

"يا جماعة! لازم ننظّم نفسنا. أنا بتولّى—"

نورة تقاطعه ببرود: "لا أحد يتولّى شيء قبل ما نعرف وين نحن."

التوتّر يشتعل فوراً. فهد يحمرّ وجهه. لكن قبل أن يردّ، الرجل الكبير — الشيخ حمد — يتكلّم بصوت هادئ من صخرته:

"الجزيرة ما تحبّ الصوت العالي. خلّوا الصراخ لبعدين... بتحتاجونه."

الجميع يلتفت إليه. كلامه غريب. كأنّه يعرف شيئاً.